É que falta alguma coisa.
Falta frio na barriga, falta vontade de viver, falta inspiração.
Falta desejo, falta vida nessa morte, sobra morte nessa hora da vida. Mas é que não pode.
Falta estimar o auto.
Falta entender e se acostumar com o que não foi feito pra ser entendido. E desabafar.
Isso é só um desabafo. Não gosto de poesia, não faço poesia, é só um desabafo.
Mas ela e seus derivados me trouxeram de volta pra vida, na forma do mais belo dentre todos os jeitos de se sentir: amor.
